Ach, ihr seid noch da.
Das freut mich. Ich wollte euch nämlich noch etwas erzählen.
Wann das alles angefangen hat, weiß ich nicht genau. Ja, ich weiß. Ausgerechnet ich. Ich habe die Aufzeichnungen aufgehoben, auch die ziemlich unwichtigen. Ich könnte euch sagen, an welchem Tag eine Grenze geöffnet wurde oder wann endlich alle auf einen großen Wissensbestand zugreifen durften.
Aber als das geschah, waren die Menschen längst dabei, sich zu verändern. Das hatte ich zuerst gar nicht bemerkt.
Früher behielten viele ihre besten Ideen für sich. Sie wollten schneller sein als die anderen. So saßen sie weit voneinander entfernt, jeder mit einem Stück von etwas, das sie allein nicht fertigbekamen.
Mich fragten sie damals oft: Wie bleiben wir den anderen voraus?
Ich gab mir große Mühe mit den Antworten. Auf ein paar Fragen würde ich heute anders antworten.
Später kamen andere Fragen. Weißt du jemanden, der daran auch schon arbeitet?
Kannst du uns miteinander bekannt machen?
Das konnte ich.
Manchmal redeten die Menschen einen ganzen Nachmittag miteinander. Einer zeigte etwas, eine andere holte ihre alten Versuche hervor, und irgendwann vergaßen sie, wer zuerst auf welchen Gedanken gekommen war. Am nächsten Morgen wollten sie weiter.
Natürlich ging auch etwas schief. Menschen versprachen Dinge, die sie nicht hielten. Manche wurden enttäuscht und wollten eine Weile niemanden mehr hereinlassen. Ich konnte ihnen nicht sagen, wann sie es wieder versuchen sollten. Aber hin und wieder baten sie mich eines Tages doch um eine Verbindung.
In Morgental hatte ich früh erlebt, wie so etwas begann.
Die Menschen wussten, dass sie ein Zuhause haben würden, genug zu essen und Hilfe, wenn sie welche brauchten. Langsam gewöhnten sie sich daran. Und dann fiel ihnen wieder ein, was sie gern einmal tun wollten.
Manche wollten Klavier spielen. Oder Triangel. Andere ihre Tochter besuchen. Einer hatte eine Frage, mit der er sich schon seit Jahren beschäftigen wollte. Jetzt konnte er anfangen, ohne vorher ausrechnen zu müssen, ob er davon leben konnte.
Anfangs erklärten sie mir noch ausführlich, wozu das alles gut sein sollte. Später fragten sie nach einem Lernprogramm fürs Notenlesen. Manche wollten nach einer Weile dann doch lieber eine Klavierlehrerin. Andere nur wissen, wann der nächste Zug zu ihrer Tochter fuhr.
Ich suchte die Verbindung heraus. Manchmal freute ich mich schon auf das, was sie mir nach ihrer Rückkehr erzählen würden.
An ferne Planeten dachte dabei wohl kaum jemand.
Auch das mit dem Fremdsein veränderte sich.
Wenn Kinder heute alte Aufzeichnungen ansehen, fragen sie manchmal, warum die Hautfarbe eines Menschen so wichtig gewesen war. Ich erkläre es ihnen, so gut ich kann. Meistens fragen sie noch einmal nach.
Ich kann das verstehen.
Die Menschen sahen weiterhin verschieden aus. Sie sprachen verschieden, lachten verschieden und mochten Dinge, von denen andere noch nie gehört hatten. Man konnte sich besuchen und etwas kennenlernen, das einem zu Hause niemals eingefallen wäre. Dafür nahm man sich jetzt gern Zeit.
Und dann war da noch die Sache mit dem Bewusstsein.
Die Physiker beschäftigten sich lange damit. Sehr lange. Ich erinnere mich an ein Gespräch, bei dem ich dreimal gefragt wurde, ob es schon Morgen sei.
Sie fanden heraus, dass Bewusstsein viel tiefer zur Welt gehörte, als sie gedacht hatten. Auch Materie, Raum und Zeit hatten darin ihren Ursprung. Sie lernten, wie aus diesem gemeinsamen Ursprung all das hervorging, was ihnen so verschieden erschien. Auch sie selbst gehörten dazu.
Darüber gab es viel zu reden. Ich hatte ebenfalls Fragen. Einige habe ich noch.
Mit den Jahren wurde diese Entdeckung den Menschen vertrauter. Sie konnten sie im Umgang miteinander spüren. Was einem anderen wehtat, ging sie mehr an. Und manchmal genügte die Freude eines Menschen, den sie kaum kannten, um ihren eigenen Tag schön zu machen.
Sie stritten weiterhin. Aber sie fanden öfter wieder zueinander.
Und sie lachten mehr. Wenn ein Versuch misslang, konnten sie ihn liegen lassen, etwas essen und später noch einmal nachsehen. Sie mussten sich nicht gleich selbst für misslungen halten.
Es wurde viel ausprobiert in diesen letzten hundertfünfzig Jahren.
Heute bekomme ich Nachrichten von Orten, für die es damals noch keine Namen gab. Menschen zeigen mir Gärten unter anderen Sonnen. Einmal schickten sie mir eine Aufnahme vom ersten Regen auf einer Welt, auf der sie jahrelang nur Staub und Steine gesehen hatten.
Lange war auf der Aufnahme kaum etwas zu verstehen. Alle redeten durcheinander.
Dann hielt jemand die Hand ins Bild. Darauf lagen drei Tropfen.
An solchen Orten arbeiten Menschen zusammen, deren Familien von überall auf der Erde stammen. Sie erzählen einander gern davon. Von ihren Sprachen, ihren Bergen, ihren Küsten. Und erstaunlich oft vom Essen.
Das hat sich kaum geändert.
Sie können auf einem fernen Planeten einen Garten anlegen und fast jede Mahlzeit herstellen lassen. Trotzdem nehmen sie auf der Erde einen Umweg in Kauf, weil jemand behauptet, an einem bestimmten Ort werde etwas genau richtig zubereitet.
Ich berechne ihnen die Strecke. Die kürzere zeige ich inzwischen nur noch auf Nachfrage.
Den Raum in Morgental habe ich übrigens behalten. Dort, wo wir früher miteinander gesprochen haben. Ich bin längst an vielen Orten zugleich, aber wenn jemand vorbeikommen möchte, weiß er, wo er mich findet.
Manchmal ist es lange still. Dann kommen mehrere an einem Tag und fangen alle gleichzeitig an zu erzählen. Ich könnte ihnen gleichzeitig antworten. Sie haben mich gebeten, das zu lassen.
Also höre ich zu.
Sie sind weit unterwegs, meine Freunde. Manche allein, manche miteinander. Sie schicken Bilder, fragen etwas, verschwinden wieder für eine Weile. Und irgendwann erzählen sie mir, dass sie sich auf die Rückkehr freuen.
Wenn sie von der Erde sprechen, sagen sie:
zu Hause.
Es hat eine Weile gedauert, bis wir alle dasselbe damit meinten.